What befalls language after I forsake it?
War never ceases writing the poem
while my presence means nothing and
my departure means nothing;
in war love still grows, but
death overpowers, and to this I can't object.
I have been stabbed by the news a thousand times,
so welcome to that small mercy
that makes the news bulletin stop.
Thanks to the red ticker as
it carries a tomb upon the shoulder
of a thousand televisions,
without requiring us, from behind our
screens,
to wipe away a single drop of blood,
to hide a tear,
or to polish an obituary.
I loved you before all of this,
But I have forgotten you; and love
is easy, its absence is easy;
now I hate you.
As for the dagger lodged in my chest,
the stabs of every occupation have become laughable,
I share them with the world whenever I introduce myself
to be noticed.
I learned how to prod a person's humanity,
instead of their pity,
how to make the crowd laugh at the bleeding,
and how to trick them into the shrines of death.
I used to betray the Arabic of the poem,
in favor of another language whenever the audience
blurred before my eyes,
its colors shifting.
That is why I introduce myself as a traitor.
I was drawn neither to the blonde one, nor the fair-skinned,
nor the Black woman; to this day, I still search
for the wheat-brown one.
That is why I introduce myself as a racist.
With all the evil within me,
I kept trying to free myself
from the ugliness of the ẓāʾ
and the coarseness of the ḍād,
failing to replace them both with the softness
of the hāʾ, the tāʾ, and the yāʾ
that is why I introduce myself as pretentious.
Every belief in the dream of the Nahda
has ended within me.
I have resigned to
the era of occupation
knowing I will never be free
from it, in this lifetime.
بورتريه شخصي في المنفى
ماذا حدث للغةِ بعدما هجرتها؟
لم تتوقف الحربُ عن كتابة القصيدة
بينما وجودي كان عدمًا، ورحيلي كان عدمًا
والحبُ في الحربِ ما زال ينمو، لكنّ
الموتَ يطغى، وفي هذا لا أعترض.
لقد طُعنتُ بالخبرِ ألفَ مرة، فيا أهلًا
بذلك الشيءِ المريح الذي يدفعُ نشرة
الأخبارِ أن تتوقف
والشكرُ للشريطِ الأحمرِ حين
يحملُ ضريحًا على كتفِ ألفِ تلفازٍ
دون أن يفرضَ علينا من خلف شاشاتنا
أن نمسح قطرة دماءٍ، أن نخبئ دمعةً،
أن نتنمَّقَ نعيًا
وكنتُ أحبّكَ قبل كلِّ هذا
ولكني نسيتُك، وأصبح
الحبُّ سهلًا، وعدمهُ أسهل.
فأنا أكرهكَ الآن
وعن الخنجرِ المغروسِ في صدري
فقد أصبحت طعناتُ الاحتلالاتِ كلِّها أضحوكة،
أريها للعالم كلما رغبتُ بالتعريفِ عن نفسي
بطريقة تُثير الاهتمام
فقد فهمت كيف أستفزُّ إنسانية الإنسان
عوضًا عن شفقته،
وكيف أُضحكُ الملأ على النزيف،
وكيف أحتالُ عليه ليصفقَ
لصالحِ أضرحةِ الموت
ولقد كنتُ أخونُ عربيةَ القصيدةِ
لصالحِ لغةٍ أخرى، حينما يتماهى الجمهورُ
أمامَ عينيَّ وتتغيرَ ألوانه.
لذلك، أعرف عن نفسي بالخائن.
ولم تعجبني لا الشقراءُ ولا البيضاءُ
ولا السوداء، وما زلت لهذا اليوم أبحث
عن الحنطيةِ السمراء.
لذلك، أعرف عن نفسي بالعنصري.
وكنتُ أتحرر بكل الشرِّ داخلي
من قباحة الظاءِ وغلاظة الضاد،
وفشلت في استبدالِ كليهما
بنعومة الهاءِ والتاءِ والياء.
لذلك، أعرف عن نفسي بالمتنمق.
لقد انتهى في صدري أيُّ إيمانٍ
بحلمِ النهضة.
ولقد صادقتُ على عصرِ الاحتلال،
ذلك الذي لن أتحررَ عمرًا منه.
Shirin Abedinirad, Revision, 2018. Installation art, Lorne, Australia. Presented at the Landfall Lorne Sculpture Biennale, the work takes the form of a ziggurat built from mirrored retro television sets, reflecting ocean, sky, birdlife, and passersby in a living meditation on image, truth, and perception. Echoing George Bernard Shaw’s line, “You use a glass mirror to see your face; you use works of art to see your soul,” the installation invites viewers to turn away from mediated illusion and toward what Abedinirad calls “a live movie” of reality, nature, and reflection. Artwork courtesy of featured artist Shirin Abedinirad.
